Madame Emma? Rachid llamaba al telefonillo pero nadie contestaba. A nuestro alrededor la gente paseaba ajena, como si no existiéramos, las tiendas abiertas, los escaparates con sus antigüedades, máscaras que nos observaban con mayor detenimiento que cualquiera de todas aquellas personas que caminaban apresuradas. Más allá de la primera reacción de sorpresa, Rachid había asumido con cierta normalidad toda
El sol entraba tímidamente a través de las ventanas. La luz cubría con delicadeza el retrato que colgaba de la pared, probablemente un antepasado de la familia. Eran las ocho de la mañana. Desde la calle llegaba el sonido de unos tacones que caminaban apresurados, las camionetas de reparto que iban y venían a esas horas por la ciudad, el
Pierre, Pierre. Despierta. Pierre reposaba la cabeza sobre el logo del DB9. Apenas lograba mantener el equilibrio en las curvas, pero no parecía importarle. Reduje la velocidad. Los carteles indicaban que nos aproximábamos a Lyon. Et alors? Pierre trató de reincorporarse de aquel escorzo imposible, su flexibilidad era asombrosa, casi tanto como la confianza que depositaba en mí, o al
Pierre se sentó al volante y encendió el motor, aceleró dos o tres veces, como si quisiera comprobar que las constantes de aquella máquina no habían mermado desde la última vez, hace escasas horas. I love this DB9. Con sumo cuidado, Pierre abrió la guantera, sacó un sobre avejentado color tierra –no sé si por el polvo acumulado o porque
Que du vin, s’il vous plaît. Es extraño el azar. Es terriblemente caprichoso. ¿Por qué alguien que pierde la memoria no deja de hablar los idiomas que antes dominaba? ¿Por qué no sabe su nombre, no conoce a sus amigos, no reconoce esos rostros antes familiares pero puede continuar hablando en francés, o en español, o en inglés o italiano?
